Sul fianco del mattino

rosa tardiva

non è già infinito calpestare la tua terra, le strade note del paese dove la memoria è nobile spreco e indizio di passi da seguire dove i gesti contenuti in intenzione diventano orizzonte e ritmo.
non è già infinito la rosa bianca sfatta sul rosaio tra le volute gravide ancora. la rosa che prega nella ruggine rotta dai refoli la nudità dell’angelo alle soglie della luce?